Только осенью вещи видны насквозь.
Вся их суть, вся сущность гола, как кость.
И в мечтах осенних метаморфоз
Нет мерцанья нездешней славы.
Нет желанья света своей тоски.
Есть потребность видеться сквозь стихи,
Невидимкой, оборотнем, таким,
Чтоб не помнить, как люди слабы.
Стать иным, но чем-то, отличным от
Перестука ветра, который вьет
Кренделя дворами, как грязный кот,
Только более неприкаян.
Впрочем, стоит даже поспорить с ним
В беспризорности, вверх восходя, как дым,
Нелюдим, невидим и нелюбим,
Затеряться в путях окраин.
Есть на свете люди, каким милей
Горький кофе - чая и ночи - дней,
Неприглядный северный мох камней -
Ярче роз и волны случайней.
Из числа таких никогда не быв,
Трудно стать безличней самой судьбы,
Или дальше - вовсе иным, любым
Бытием из предзимней тайны.
И я буду кружиться, как мелкий снег.
И ложиться, но только не вниз, а вверх.
И густой пургою - сплетеньем лиц
Налипать на крылья летящих вниз,
И обгладывать души начисто,
Поднимая вверх -
в одиночество.
© murdalak